el gran silencio

Casi me cae la primavera encima antes de volver a colocar unas letras por aquí. No olvido ni pierdo mis notas escritas en cualquier papel a reciclar ó en alguna servilleta usada de un café mientras disfruto del paso de un tiempo que ya no me supone tedio ni aburrimiento sino tan solo unos minutos de espera ante la ilusión de esa expectativa que me abre la puerta cuando una ventana se acaba de cerrar.
Tiempo de paréntesis, idas y venidas, bronquios que se resienten como cada año aunque esta vez con algo más de impuntualidad pero siempre acudiendo a una cita que me consigue dejar una semana fuera de combate en un calmado reposo físico que no me impide pensar y reflexionar sobre la DULZURA de unas palabras que por delicadas acunan mi alma sin miedo al despecho ni al abandono, sin temor a un dolor que ya cosido por la frecuencia y la repetición me resulta casi jocoso porque no tengo la posibilidad ni la capacidad de encajarlo en ningún compartimento de un corazón que se ensancha y se agranda ante la vivencia de saberse y sentirse querido.
Los días son ya más largos y soleados.......las noches más cortas y más intensas, las manos están más llenas y menos ajadas.......Déjame compartirte este poema porque esta noche la fiebre me quiere llevar a tu lado y no puedo. A ese delirio de sensaciones amables y placenteras que no me dejan dormir porque soy consciente que no hay tiempo más corto que el que se disfruta con las caricias del alma......

"Dulzura de sentirse cada vez más lejano.
Más lejano y más vago... Sin saber si es porque
las cosas se van yendo o es uno el que se va.
Dulzura del olvido como un rocío leve
cayendo en la tiniebla... Dulzura de sentirse
limpio de toda cosa. Dulzura de elevarse
y ser cómo la estrella inaccesible y alta,
alumbrando en silencio...
¡En silencio, Dios mío!..."
Dulce María Loynaz

Tengo el mar enfrente, las aguas tranquilas, mi alma revuelta por demasiadas emociones indescriptibles, olvidadas, dañadas por un paso del tiempo que cuenta atrás en el día de mi cumpleaños que quiere llamar a la puerta. No puedo describir nada, apenas escribir que siento porque no sé si es demasiado ó si me he quedado con el corazón congelado despues de este frio invierno.
Recurro a mi admirado poeta Angel Gonzalez para que me permita delicadamente transcribir uno de sus poemas.Y con la humildad de un siervo amoroso , con la ternura de un amante que cruza sus manos con las mías, con la inseguridad de sentir que este puede ser el último momento.......con tanto y tanto me atrevo, me decido, me quito la máscara y dejo que el miedo me ahogue aunque el salto al vacio suponga el renacer a una vida que por segura ya me oprimía la garganta.
MIENTRAS TÚ EXISTAS

"Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...

Mientras yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transida de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba."
Angel Gonzalez

Nunca supe ni creo que sepa jamás explicar muy bien dónde estan sus delicados extremos.
.....Como palabras; palabras son y como punto de partida ,ahora que ya empieza a oler a primavera aunque haga frío y casi sigamos en inquietante alerta naranja, divago estos días mientras camino y camino mientras divago sobre el insignificante límite entre el placer y el dolor.
¿ De verdad van tan distanciados como pudiera parecer ó por el contrarío van cogidos de la mano como infantes hermanitos juguetones que no quisieran perderse en la amplitud de una plaza que por extensa daría cierto reparo agorafóbico detenerse en ella?
Las sombras nunca me parecierón oscuras, al contrario, encontré demasiada claridad en ellas y me procurarón un extraño renacer cuando ya todo parecía tocar fondo..... Los gozos nunca me resultarón tan soleados como alguien empecinadamente me quiso enseñar a entenderlos.
Asimilé muy poco a poco que la desesperanza tiene una vida tan corta como las mariposas y que en su propio camino se van deteniendo esas sombras que alargan la insatisfacción de quién nunca fue capaz de entregarse, de quién nunca disfrutó el dulce néctar de un amor a pesar de haber bebido en las fuentes de un placer entregado por cualquier causa.........
Y fue ese infiel compañero, que torpemente caía en la desidia de una rutina ahogada ante cualquier tonteria, el que nunca pudo conjugar el verbo AMAR porque estaba demasiado ocupado en seguir amandose a sí mismo aún sabiendo que sus gozos muy pronto dejarían de tener sombras colocando la primera palabra sobre la piedra de una inquietud tanto más profunda.
En un revoloteo interminable de sensaciones ya conocidas pero olvidadas doy una señal de respeto y otra de agradecimiento a quién me mostró el camino de un pensamiento abierto, sereno ,justo, libre y repleto de unas realidades que nunca acertaré a dibujar.
Hoy, tú eres el gozo y a la vez la sombra de una incertidumbre que no solo no me mata sino que me dá vida.
.......Y ya empieza a oler a primavera.......

No me canso de leer a Etty Hillesum. Esta mujer insignificante, que dejó un precioso testimonio de la verdadera santidad. La que se confunde con la vida cotidiana, que se forja a base de golpes del destino y muchísima confianza. Su "Diario" me acompaña cuando quiero y necesito escuchar una palabra amiga; una palabra que no me consuele, sino que me despierte.

"El sufrimiento no afecta la dignidad humana. Con esto quiero decir que se puede sufrir con y sin dignidad. La mayoría de la gente de occidente no entiende el arte de sufrir y siente el miedo de mil formas. Eso ya no es vida, tal como la vive la mayoría de la gente:con miedo, resignación, amargura, odio, desesperación. Dios mío, se puede entender perfectamente. Pero cuando se les quita esta vida, tampoco se les quita tanto. Y me pregunto si hay tanta diferencia entre ser devorado aquí por miles de formas de miedo o en Polonia por mil piojos y por el hambre. Hay que aceptar la muerte como una parte de la vida, incluso la muerte más terrible. Pero ¿No vivimos todos los días una vida completa? Y ¿Qué importa entonces si vivimos un par de días más o menos? Estoy todos los días en Polonia, en los campos de batalla, se podría decir. A veces se me impone una visión de venenosos campos verdes de batalla. Estoy con los hambrientos, con los maltratados y moribundos, cada día estoy allí, pero también estoy aquí con el jazmín y el trozo de cielo ante mi ventana, en una sola vida hay espacio para todo. Para creer en Dios y para una ruina miserable.

También hay que tener fuerzas para sufrir en soledad y para no cargar a los demás con los propios miedos y preocupaciones. Eso todavía lo tenemos que aprender. Tendríamos que estar educados para ello, y si no se consigue con ternura, entonces tendrá que ser con severidad. Cuando digo: de una u otra manera he ajustado cuentas con esta vida, eso no es resignación. Toda charlatanería es un malentendido. Cuando a veces digo una cosa así, entonces la otra persona se lo toma de otra manera a como yo lo habría querido. No es ninguna resignación, seguro que no. ¿Qué quiero entonces decir en realidad? A lo mejor esto: como he vivido la vida ya mil veces y también he muerto ya mil veces, ya no puede llegar nada nuevo. ¿Es eso una especie de aburrimiento? No. Es vivir la vida de minuto a minuto mil veces y a ello corresponde dar un lugar al sufrimiento Y el sufrimiento hoy día no exige un lugar insignificante. ¿Importa al fin y al cabo si en un siglo domina la inquisición y, en otro, la guerra, y los pogramos que hacen sufrir a la gente? ¿Sufrir sin sentido, tal como dicen ellos mismos? El sufrimiento siempre ha exigido su lugar y sus derechos. ¿Importa en qué forma aparece? Importa mucho cómo uno lo soporta y si uno sabe ordenarlo en su vida y si, aun así, sabe aceptar la vida".

Vuelve Francis Bacon a Madrid, a la ciudad que lo vio morir cuando con 80 años intentaba reencontrarse con un viejo amor.
Bruto y tierno, excéntrico y genial,amigable y solitario......eso y muchas más cosas conformaban la personalidad de este hombre que visitaba el Prado solamente para contemplar de rodillas a Goya y a Velazquez. Ahora el Prado abre una sala para que lo contemplemos a él. Dicen que tenia una energía desbordante que rondando los 80 vivía a un ritmo propio de alguien la mitad de viejo ó la mitad de joven. Parece ser que su sola presencia renovaba, hacía ver las cosas desde otra perspectiva tan válida y penetrante que era capaz de poner en jaque unos principios y casi toda una vida. Dicen de él que era un personaje " adictivo " su compañia era como entrar en una espiral de la cual siempre salías transformado. Estaba demasiado convencido de lo absurda que era la vida y por eso inteligentemente te hacía surcar los paisajes más profundos de una mente que era pura fuerza, pura creación, puro amor......PURA LOCURA.
Vivió con sus propias leyes y fuera de todo convencionalismo, casi siempre al borde de cualquier abismo que le llevaba a ser a la vez amable y a la vez satánicamente cruel...femenino y masculino.....dualmente perverso, ambiguamente enfermo. Eso le hacía sentirse vivo, intenso....siempre a punto de estallar.
Murió de un ataque al corazón-como no podía ser de otra manera-atendido por dos religiosas e incinerado bajo cantos gregorianos y con un crucifijo en la mano,paradójas e incongruencias de su propia vida,esa que autodestructivamente vivió al límite del tiempo y del espacio.
Siempre decía de él mismo: " soy amoral y de no haber sido pintor hoy sería un criminal".
Hipercrítico con todo con todos y por supuesto con él mismo.
Enfermizo desde pequeño,asmático crónico, lo cual le impidió acudir regularmente a la escuela. Describio él mismo su infancia como fría, solitaria, tímida y traumática marcada por un padre tremendamente agresivo hacía el cual se sentía profundamente atraído.
Vuelve Bacon.......y con él la posibilidad de darse un paseo por Madrid por el Prado y disfrutar de una exposición que a poco que te mueva.......te remueve.

No tengo nada que decir, no puedo decir nada, estamos demasiado bien informados de lo que está pasando. La historia se repite y el rencor, que siempre presumió de ser paciente, espera el tiempo necesario para que la venganza se jacte con el dolor........Todo parecía estar escrito pero nadie cree nunca lo que sospecha por extraño que se pueda suponer.
Una foto, un deseo, la paz más añorada para estos hermanos, para este pueblo, para esta gente.........nadie es merecedor de un sufrimiento tan gratuito.

...Y un poema de regalo y agradecimiento para quién conmigo va......

Esperaré
Esperaré a que crezca el árbol
y me dé sombra.
Pero abonaré la espera con mis hojas secas.
Esperaré a que brote el manantial
y me dé agua
Pero despejaré mi cauce
de reproches enlodados.
Esperaré a que apunte
la aurora y me ilumine.
Pero sacudiré mi noche
de vacios y sudarios.
Esperaré a que llegue
lo que no sé y me sorprenda
Pero vaciaré mi casa
de todo lo enquistado.
Y al abonar el árbol,
despejar el cauce,
sacudir la noche
y vaciar la casa,
la tierra y el lamento se abrirán a la esperanza.

Que fácil, que rápido se pronuncia el término desnudar, desnudo, desnudarse...que complicado conjugar el verbo en todos sus tiempos, que contradictorio usar el término para que nada sea lo que parece y que al paso de los años lo que únicamente quisieras es desnudar el alma......
Comparto este poema de alguien que no conozco.

Yo te fui desnudando de ti misma,
de los "tús" superpuestos que la vida
te había ceñido...
Te arranqué la corteza, entera y dura,
que se creía fruta, que tenía
la forma de la fruta.
Y ante el asombro vago de tus ojos
surgiste con tus ojos aun velados
de tinieblas y asombros...
Surgiste de ti misma; de tu misma
sombra fecunda, intacta y desgarrada
en alma viva...-

A quién por aquí de vez en cuando se asoma, a quién pasea corto pero con largos pensamientos , a quién llora sin lágrimas, a quién habla sin decir nada, a quién espera sin pararse, a quien ama sin ser visto, a quién lee entre líneas, a quién suspira sin aire,a quién duerme sin sueño, a quién vibra con lo cotidiano, a quién trabaja indignamente digno, a quién llama y no obtiene respuesta, a quién vive y deja vivir, a quien sabiéndolo casi todo parece no saber nada, a ti, a todos, Feliz año, agradecimiento infinito y los mejores y más divertidos deseos de crecer un poquito aunque sea poco en amor y sabiduría.

"La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazada a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazada a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo".
Pedro Salinas.

Con todo mi cariño...... porque te sabes querida.

Según el calendario litúrgico hemos entrado en ADVIENTO, tiempo de espera, tiempo de seguir esparando aún más, de seguir amando, de silencios cortos pero intensos, de soledades compartidas y compañias solitarias, de besos furtivos arrancados al aire de un vuelo ciertamente incierto, de abrazos reservados para la oscuridad de una noche apacible en un sentimiento que no se desborda con el rumor de aquellos pasos que a estas alturas se tornan casi inexistentes.
Tiempo de Adviento, tiempo de espera......
Comparto un poema de Benedetti:

"No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzarme y comenzar de nuevo,
abandonar tus sombras, enterrar tus miedos,
liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje, perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo, correr los escombros
y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme, aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda, y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo,
porque lo has querido y porque te quiero.
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque tus heridas se curan con amor, no con tiempo.

Abrir las puertas, quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron.
vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa, ensayar el canto,
bajar la guardia y extender las manos,
desplegar las alas e intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme, aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo.
Porque ésta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo. Porque yo te quiero."
(Benedetti)